ANNA KARENINA – OCTAVA PARTE – CAPÍTULO 17
Queridas dachas lectoras: ésta es la última entrega que hago, hasta el evento del 31 de Agosto, en el que les leeré los dos últimos capítulos de nuestra novela que, en principio, iba a titularse «Dos familias». Miles de gracias a todos aquellos que siguieron conmigo la lectura de la misma, cada noche, desde hace cuatro meses. Fue una empresa ambiciosa pero lo logramos. Hasta el día que nos veamos para tomar té juntos, comer cosas ricas, leer, analizar y debatir, iré subiendo algunas características de los distintos personajes que hemos ido conociendo. Ahora sí, vaso de Maia y Kolya en mano, Capítulo 17 de la Octava Parte de Anna Karenina.
ANNA KARENINA – LEV TOLSTOY
OCTAVA PARTE – Capítulo 17
El Príncipe y Sergio Ivanovich subieron al cochecillo, mientras que los otros, apresurando el paso, emprendían a pie el regreso hacia la casa.
Pero las nubes, unas claras, otras oscuras, se acercaban con acelerada rapidez, y debían correr mucho más si querían llegar a casa antes de que descargase la lluvia.
Las nubes delanteras, bajas y negras como humo de hollín, avanzaban por el cielo con enorme velocidad.
Ahora sólo distaban de la casa unos doscientos pasos, pero el viento se había levantado ya y el aguacero podía sobrevenir de un momento a otro.
Los niños, entre asustados y alegres, corrían delante, gritando. Dolly, luchando con las faldas que se le enredaban a las piernas, ya no andaba, sino que corría, sin quitar la vista de sus hijos.
Los hombres avanzaban a grandes pasos, sujetándose los sombreros. Cerca ya de la escalera de la entrada, una gruesa gota golpeó y se rompió en el canalón de metal. Niños y mayores, charlando jovialmente, se guarecieron bajo techado.
–¿Dónde está Catalina Alejandrovna? –preguntó Levin al ama de llaves, que salió a su encuentro en el recibidor con pañuelos y mantas de viaje.
–Creíamos que estaba con usted.
–¿Y Mitia?
–En el bosque, en Kolok. El aya debe de estar con él.
Levin, cogiendo las mantas, se precipitó al bosque.
Entre tanto, en aquel breve espacio de tiempo, las nubes habían cubierto de tal modo el sol que había oscurecido como en un eclipse. El viento soplaba con violencia como con un propósito tenaz, rechazaba a Levin, arrancaba las hojas y flores de los tilos, desnudaba las ramas de los blancos abedules y lo inclinaba todo en la misma dirección: acacias; arbustos, flores, hierbas y las copas de los árboles.
Las muchachas que trabajaban en el jardín corrían, gritando, hacia el pabellón de la servidumbre. La blanca cortina del aguacero cubrió el bosque lejano y la mitad del campo más próximo, acercándose rápidamente a Kolok. Se distinguía en el aire la humedad de la lluvia, quebrándose en múltiples y minúsculas gotas.
Inclinando la cabeza hacia adelante y luchando con el viento que amenazaba arrebatarle las mantas, Levin se acercaba al bosque a la carrera.
Ya distinguía algo que blanqueaba tras un roble, cuando de pronto todo se inflamó, ardió la tierra entera, y pareció que el cielo se abría encima de él.
Al abrir los ojos, momentáneamente cegados, Levin, a través del espeso velo de lluvia que ahora lo separaba de Kolok, vio inmediatamente, y con horror, la copa del conocido roble del centro del bosque que parecía haber cambiado extrañamente de posición.
«¿Es posible que lo haya alcanzado?», pudo pensar Levin aun antes de que la copa del árbol, con movimiento más acelerado cada vez, desapareciera tras los otros árboles, produciendo un violento ruido al desplomarse su gran mole sobre los demás.
El brillo del relámpago, el fragor del trueno y la impresión de frío que sintió repentinamente se unieron, contribuyendo a producirle una sensación de horror.
–¡Oh, Dios mío, Dios mío! Haz que no haya caído el roble sobre ellos –pronunció.
Y aunque pensó en seguida en la inutilidad del ruego de que no cayera sobre ellos el árbol que ya había caído, él repitió su súplica, comprendiendo que no le cabía hacer nada mejor que elevar aquella plegaria sin sentido.
Al llegar al sitio donde ellos solían estar, Levin no halló a nadie.
Estaban en otro lugar del bosque, bajo un viejo tilo, y lo llamaban. Dos figuras vestidas de oscuro –antes vestían de claro– se inclinaban hacia el suelo.
Eran Kitty y el aya. La lluvia ahora cesó casi del todo. Comenzaba a aclarar cuando Levin corrió hacia ellas. El aya tenía seco el borde del vestido, pero el de Kitty estaba todo mojado y se le pegaba al cuerpo.
Aunque no llovía, continuaban en la misma postura que durante la tempestad: inclinadas sobre el cochecito, sosteniendo la sombrilla verde.
–¡Están vivos! ¡Gracias a Dios! –exclamó Levin, corriendo sobre el suelo mojado con sus zapatos llenos de agua.
Kitty, con el rostro mojado y enrojecido, se volvía hacia él, sonriendo tímidamente bajo el sombrero, que había cambiado de forma.
–¿No te da vergüenza? ¡No comprendo que seas tan imprudente!
–Te juro que no tuve la culpa. En el momento en que nos disponíamos a regresar, tuvimos que cambiar al pequeño. Cuando terminamos, la tempestad ya… –se disculpó Kitty.
Mitia estaba sano y salvo, bien seco y dormido.
–¡Loado sea Dios! No sé lo que me digo…
Recogieron los pañales mojados, el aya sacó al niño del cochecito y lo llevó en brazos. Levin caminaba junto a su mujer, reprochándose la irritación con que le hablara y, a escondidas del aya, apretaba su brazo contra el propio.
